L'étrange histoire de la collection de cailloux de monsieur Dubois

Monsieur Dubois n'était pas un homme remarquable. Il était comptable, habitait un petit appartement au-dessus d'une boulangerie, et sa vie était, pour employer un terme aussi banal que possible, banale. Il se levait à 7h, prenait son petit-déjeuner, allait travailler, rentrait chez lui, dînait, regardait la télévision et se couchait. Rien de spectaculaire. Sauf pour une chose : sa collection de cailloux.

Ce n'était pas une simple collection. Ce n'était pas non plus un tas de cailloux ramassés au hasard lors d'une promenade dominicale. Non, la collection de monsieur Dubois était une œuvre d'art, une encyclopédie géologique miniature, une obsession minutieusement organisée et cataloguée. Des milliers de cailloux, chacun soigneusement classé, étiqueté et répertorié dans un système élaboré de tiroirs, d'étagères et de boîtes en verre, emplissant son appartement entier, du sol au plafond.

Chaque caillou avait une histoire. Monsieur Dubois les avait collectés au cours de voyages, de promenades, voire de simples trajets en voiture. Il les avait trouvés sur les plages de Normandie, dans les montagnes des Alpes, sur les rives du Danube, même dans un pot de fleurs oublié sur un balcon parisien. Il connaissait leur composition, leur origine géologique, leur âge, parfois même leur histoire géologique locale. Il pouvait vous raconter l'histoire de chaque caillou, de la formation de la roche mère à son cheminement jusqu'à lui. Il parlait des cailloux avec l'amour et le respect qu'un autre homme pourrait réserver à ses enfants.

Son système de classement était aussi complexe que fascinant. Il ne se contentait pas de les classer par type de roche ou par couleur. Il avait créé une classification personnelle, un savant mélange de critères géologiques, de propriétés physiques et même, il paraissait, d’intuitions personnelles. Il y avait des catégories telles que "cailloux aux reflets dorés du crépuscule," "cailloux murmurant les secrets des volcans," ou encore "cailloux à l'énergie tellurique particulière." Ce dernier point a d'ailleurs intrigué certains experts qui ont visité son appartement sur invitation (une invitation qu'il n'avait jamais adressée, mais qu'ils avaient obtenue malgré tout par le biais d'un journaliste curieux).

Ces experts, géologues pour la plupart, sont restés perplexes. Certains ont suggéré que l'obsession de monsieur Dubois était une forme d'art brut. D'autres ont évoqué un syndrome de Diogène, mais la propreté méticuleuse de son appartement contredisait cette hypothèse. Un psychiatre a même émis l'idée que monsieur Dubois était en communication avec les cailloux, qu'ils étaient les réceptacles d'une forme d'énergie spirituelle. Monsieur Dubois lui-même ne répondait jamais à ces spéculations. Il souriait simplement, un sourire un peu étrange, et montrait un nouveau caillou, décrivant sa texture, sa couleur et son histoire avec une passion inébranlable.

L'histoire de monsieur Dubois et de sa collection est restée une énigme. Il est décédé l'année dernière, laissant derrière lui une collection immense et un mystère encore plus grand. Que sont devenus ses cailloux? Ont-ils été dispersés, oubliés? Ou bien une autre âme, une autre obsession, est-elle venue perpétuer la légende de la collection la plus étrange de la ville?

On ne le saura peut-être jamais. Mais à chaque fois que je marche près de la boulangerie, je ne peux m'empêcher de regarder vers le haut, vers la fenêtre de son ancien appartement, en espérant peut-être, apercevoir un reflet, une ombre, un souvenir... un caillou.